Завтра будет ровно два года с того момента, как мне хочется перечеркнуть не очень продолжительную, но, пожалуй, значимую (хотя и негативно значимую) часть моей жизни.
Два года не могу простить себе, что простила.
Два года не могу забыть то, что должна забыть (хотя бы в силу существующих механизмов защиты собственной нервной системы!).
Два года новой мне, с открывшимися вдруг глазами.
Если раньше вся жестокость и... violence были видны только через запотевшие стекла автобусов на переполненных перекрестках, в новостной ленте газет вечерами или попросту пропущены через уши в разговоре с кем-либо (хотя и откладываясь где-то внутри небольшими комочками страха и непонимания, почему нельзя быть добрее), то теперь оно засело необъятным комом внутри.
Этот ком не выплюнуть.
Но этим комом нельзя даже подавиться.
Да и что я тогда могла сделать?
Если я и теперь ничего сделать не в состоянии с отголосками моего того состояния.
Хотя, наверное, потому и не срабатывают пресловутые механизмы защиты, что могла.